éditions de Candide (sans doute dans une autre édition depuis)

Le titre complet : "Du Sahara aux Cévennes ou la reconquête du songe". Il s'agit d'une autobiographie. Pierre Rabhi est d'origine algérienne, né et élevé dans une oasis du Sahara. Il a été adopté par une famille française mais au début vivait alternativement dans ses deux familles. Son parcours est singulier et très riche humainement. A travers ce parcours, difficile le plus souvent, il cherche les racines profondes de l'être humain : la terre, reliée au ciel.
Dans la droite ligne de son engagement pour un retour au respect de la Terre, de l'humain dans la nature, Pierre Rabhi a été sollicité pour porter un message d'insurrection des consciences lors des élections présidentielles de 2002. Un mouvement pour l'insurrection des consciences se crée suite à cet appel. Pour en savoir plus : www.rabhi2002.net
ce livre a reçu le grand prix littéraire cévenol "le cabri d'or " en 1984
GL

Extraits :

Je trouvais les miens bien cruels et insensibles avec les animaux. Pourtant, ils avaient trouver pour désigner ces créatures le terme le plus compatissant : les muettes. Que de tendresse sous-entend ce terme, qui évoque l'innocence de celui qui ne juge point et subit en silence, sans une plainte, les caprices de bipède.

En ces lieux, berceau d'une civilisation authentique, les châtaigniers pleurent de chagrin, j'en ai vu un, splendide vieillard avec des ramures immenses, un tronc comme une colonne de temple. "Je les ai nourris, me dit-il, j'ai nourri leurs pères et les pères de leurs pères. Je n'ai jamais trahi ma promesse, même les années les plus difficiles où mes racines fouillaient désespérément la terre assoiffée, j'ai fait ce que je pouvais et plus que je ne pouvais, mais toujours j'ai voulu qu'ils vivent. A l'automne, j'étais heureux de leur jeter comme à des volatiles une pâture aussi abondante que possible. Après quoi, je m'absentais de moi-même, ne laissant qu'une apparence effeuillée comme maintenant. Un tronc, des branches, des feuilles, quelques racines dont on admire la puissance de serre lorsque l'effort les fait s'exhiber. Laissez-moi rire, cela n'est que le prétexte, ma vérité, voyez-vous, ce n'est pas l'édifice... Le plus beau palais n'est rien s'il n'est habité. Mettez-y seulement un enfant si vous voulez lui donner un esprit. Et bien, en ce qui me concerne, c'est la même chose, mon édifice ne serait rien s'il n'était habité par moi."

Rien n'est séparé de rien, le balancement : joie - peine - effort - repos - espoir - désespoir, se fait à l'intérieur d'une cohésion et non selon des alternatives contradictoires et indépendantes. Nous avons aussi appris que la plus grande mutilation que l'on puisse faire à l'homme, c'est de le priver de toute insécurité. L'insécurité nous a forcés à tirer de nous-mêmes des richesses que nous ne soupçonnions pas : imagination, créativité, résistance physique et psychique, victoire sur les privations de toutes sortes, les inconforts.

éditions du Relié

A travers son expérience d'homme vieillissant, ayant dû renoncer à une vie très remplie, Ram Dass nous invite à vraiment accueillir les changements liés à l'âge et à la maladie afin d'entrer de plus en plus dans la sagesse. C'est écrit avec humour et coeur.  
GL

Extraits :

Notre dépendance crée une situation susceptible de transformer véritablement les parties concernées. En acceptant de demander de l'aide, nous permettons à notre entourage de rendre service et de répondre ainsi au besoin d'altruisme que nous ressentons tous. En vivant sans tension notre dépendance, nous aidons ceux qui nous entourent à se libérer de leur propre peur liée à la perte d'autonomie. En revanche, si elle provoque en nous colère ou résistance, nous engendrons de la souffrance, puisque nos sentiments mettent mal à l'aise ceux qui s'occupent de nous.

Souvent, j'ai dû remettre mes pendules à l'heure  afin de me remémorer que je ne suis ni ce corps paralysé, ni cette attaque, même si elle a radicalement modifié ma vie et menace parfois de dominer ma conscience. De la même façon, un mourant ne se réduit pas au corps que vous voyez sur le lit. Rappelons-le leur   et rappelons-nous-en quand notre heure viendra. Nous contribuerons ainsi à ce que diminue la souffrance. En nous intéressant aux autres facettes de l'identité d'un mourant, notamment à son existence en tant qu'âme, nous évitons cette identification à la maladie lorsque les circonstances de la vie nous poussent dans ce sens.

Nous pouvons choisir de vieillir comme nous l'entendons. Nous pouvons faire de nos transformations des richesses tant pour les autres que pour nous-mêmes. Pour cela, il faut prendre le temps de connaître le fonctionnement du mental et de découvrir comment il détermine la qualité de notre existence.

éditions Gallimard

Très bel hommage d'un fils devenu adulte à son père, mort quand il avait quinze ans et qui continue à terriblement lui manquer. Belle leçon de vie donnée par un homme libre, libre des conventions, libre de choisir ses jeux et ses extravagances.
GL

Alexandre Jardin décrit le personnage hors du commun qu'était son père, Pascal Jardin. Un homme qui a choisi de vivre ses rêves en y entraînant ses proches. Un homme qui a choisi de vivre en enfant et en amant. Etonnant !

Extraits :

Ce soir-là je fus privé de dessert mais je sus très nettement que c'était comme cela que je voulais exister, avec cette liberté-là, si pleine de gaieté. Je me sentais le coeur à aimer le sort de funambule qui m'attendait, prêt à me propulser dans un destin vraiment Jardin.

Comment aima mon père ? Cette question ne cessa jamais de m'occuper l'esprit, tant je reste fasciné par l'amant qu'il fut. La trentaine de femmes que je surpris dans l'église Sainte-Clotilde le 30 juillet 1996 m'apportèrent toutes des réponses différentes quand, plus tard, j'eus l'impudeur d'en interroger certaines avec franchise. Pour chacune d'elles, le Zubial avait inventé un art d'aimer, renouvelé ses figures pleines de fantaisie. (...) Mais, si différentes fussent-elles, ces fictions vécues furent toutes marquées par sa rage de connaître le vrai visage de la Vie. Dans ses bras, ses maîtresses eurent toutes la sensation d'exister sans fard, d'entrer brusquement dans leur vérité en terrassant leurs peurs ; alors même qu'il les rêvait.

éditions Indigo et côté femmes

Nafi Nassim nous fait partager sa vie en toute simplicité, son combat de femme seule contre un régime totalitaire, l'Afghanistan des communistes. Le récit date un peu mais il met en évidence les mécanimes communs à  toutes les dictatures puisqu'elle est amenée à séjourner dans l'Iran des ayatollahs. Cette femme a trouvé en elle des ressources insoupçonnées pour fuir l'Afghanistan trois fois de suite : elle y est retournée à deux reprises jusqu'à ce que tous les siens soient à l'abri.
GL

Ce témoignage décrit l'histoire d'une femme qui a fui son pays, révoltée par la brutalité des communistes afghans et par l'invasion soviétique. Les jeunes garçons étaient enrôlés de force, soit pour partir au front servir de chair à canon, soit pour aller "étudier" en URSS et revenir ensuite comme cadres de l'armée. Son mari est fait prisonnier et torturé. Elle doit prendre en charge la famille. Elle s'engage comme infirmière dans une ONG et porte un regard critique sur une partie des occidentaux partis dans ces organisations.

Extraits :

J'ai le souvenir de l'angoisse, de l'urgence, mais souvent aucun souvenir des couleurs, des odeurs... Je ne sais même pas si je les ai perçues. Mon souvenir est souvent celui de la respiration bloquée, de la gorge serrée...

Je comparais mon pays à l'Europe et j'étais fière d'être afghane. Y aurait-il eu dans un car une Européenne pour adopter en moins de trente secondes l'enfant d'une inconnue, sans papiers, sans état-civil, sans même savoir son nom ni son prénom, ni son sexe ? J'étais fière d'être née dans un pays pauvre où la vie pouvait continuer de façon naturelle, sans autre complication que la question simple qui avait été posée : "Y-a-t-il ici une femme qui puisse allaiter ?" J'ai entendu dire que pendant la dernière guerre mondiale, il s'était produit en France des cas de ce genre. Faut-il des guerres pour que les hommes et les femmes puissent donner le meilleur d'eux-mêmes et faire ce qu'en temps ordinaire, ils considéraient comme une folie ?                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            

J'appartenais à ces deux mondes. Je souffrais avec les Afghans de la mentalité souvent coloniale des Européens, et j'étais parfois gênée par le comportement de certains. J'avais toujours tendance à défendre ceux avec lesquels je n'étais pas. Dans les camps, je cherchais à rétablir un peu la vérité : tous les Européens n'étaient pas des débauchés (...) Certains Européens, sans même s'en rendre compte, prenaient souvent les Afghans pour des sauvages, oubliant qu'ils avaient affaire à un peuple en guerre, démuni de tout, réduit à la misère des camps, désorganisé. Ils ne savaient pas qu'ils rencontraient une très vieille civilisation, de très anciennes traditions. Souvent, de ces trésors, ils ne voyaient rien, ne percevaient rien.

Ce sentiment d’avoir été abandonné par un ami, de trouver tout le reste fade, je viens de l’éprouver en terminant Les nouvelles Confessions de William Boyd.

Donatien Moisdon

 Il s’agit d’une biographie fictive : celle d’un metteur en scène d’origine écossaise qui devient vite une figure internationale dans le monde du cinéma.  Il connaît des hauts et des bas.  Il ne meurt pas dans la misère mais il n’atteint jamais son but ultime : sortir un ou plusieurs films sur la vie de Jean-Jacques Rousseau. 

Le style est simple mais, comme tous les styles “simples” il est certainement très travaillé.  La traduction en français est excellente.  On lit sans effort.  C’est souvent, d’ailleurs, la rançon du grand art.  Un ouvrage qui se lit sans effort donne l’impression d’être ce que l’un de mes amis appelle “un roman de la série ‘B’” comme ces films, bien ficelés mais peu percutants des années 50 et 60.

On souffre, en France, d’un certain préjugé contre la simplicité du style mais aussi contre l’intrigue claire et bien menée.  Les “intellectuels”, invariablement “de gauche” nous ont insidieusement convaincus qu’un roman doit être obscur, alambiqué, difficile à lire et à comprendre.  De même qu’il a fallu un petit garçon pour crier, dans la foule, que le roi était tout nu, il est temps de crier que ces “intellectuels” n’ont aucun talent.  Ils sont incapables de s’exprimer clairement et de faire palpiter le lecteur avec une intrigue ou simplement une histoire intéressante.

Pourquoi s’intéresse-t-on tellement à la vie de ce metteur en scène fictif ?  Je me suis posé la question tout au long du livre sans trouver la réponse.  On peut dire, comme d’habitude, que ce n’est pas le sujet qui compte mais la façon dont il est traité mais ce n’est pas une vraie réponse.  J’en hasarderai une pourtant : la perfection !